Le mission du prêtre

Le mission du prêtre

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La béguin de la caisson vacillait sur la table de abruptement massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extraordinairement à l'extérieur, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan ténébreux. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées devant lui, son regard rivé sur le symbole voilé qui s’était transcrit parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus profanes âge, il avait appris leur langage, déchiffrant les impératifs divin via leurs formes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans nul manuscrit, zéro pierre gravée, nul récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celle qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du seuil des toi. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, comme si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la lumiere de la compotier devint plus bas, et sur un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son crâne, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même empreinte identitaire sur un monolithe ténébreux. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une valeur indécelable émergeait du sol à savoir une nébuleux prête à foncé le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la sésame. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait déchiffrer origine cette rune, après des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à championnat sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant une information venu d’un autre périodes, un sens profond caché qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait déclencher. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses runes, puis se mit en avenues. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui marqué par la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un visionnaire que les anciens avaient voulu mettre une sourdine aux temps futures. le passage qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant fait avec lui le citation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les carrières personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait colossalement correctement. Après de nombreuses heures de marche, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était correctement comme dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à compétition visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet repère pour une raison. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant filet à brin les gravures énigmatiques. Les fabricants étaient personnelles, précises, tracées par une index qui savait que ces visions devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un bienfait que les seniors avaient requis renaître de la mémoire des individus. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un repère. Et Magnus venait d'inciter son secret.